Apertura

Los peones van primero

y los consumidores después;

“Rozame el sueño

que este insomnio

ya tiene muchos ojos”

Dijo con las manos hechas cuenco

y en un violento revés 

invoca al viento.

Sobre la mesa 

sobran las masas.

Juegan sus cartas

quienes saben del tema

y quienes no, TOCAN DE OÍDO.

Ante un coro que parece rendido

pero que, convocado en la plaza

aplasta y quema todo a su paso.

Retiro lo dicho y cantamos retruco.

A ustedes invoco de nuevo

a romper la cuarta pared

y ser tan yo, como yo ustedes…

Que aunque algunos no quieren,

somos más y mejores,

somos pacíficos

pero nos regimos por la ley

del péndulo:

Cuanto más alto flota,

más fuerte la caída

y cuanto más fuerte la caída,

más neoliberal.

El futuro fue una mierda

pero por suerte no estamos solos.

13 J

Hay quien te vende gato por liebre,
y quien te explaya el donde
y el cuando.

Entonces llegó,
y así, como si nada
le justificó el tiempo y espacio.
Sin siquiera darse cuenta...
Así como si nada
desrompió sus palabras.
Se resolvió por unanimidad
escuchar al viento.

Su velocidad fue única,
al mirar atrás
no había más hojas en el camino.

Que calme la lluvia.
Que el viento decida.

Así eligieron sacrificar los aislantes
para hacerle un refugio
a la sin nombre.

Ese día les gustó estar vivos.

Es seguro que seguirán viviendo
entre las cosas que nunca nadie dijo
(que nunca se dijeron)
a viva voz.

No se queme ni se entierre.
No piense en el viento.

Si conspiran los sueños:
Corra directo hacia un muro de son risas preferentemente saladas y estampe su rostro contra la cornisa de un pensamiento.

Prenda la luz.
Si alcanza a comprender
todo lo que ve a su alrededor,
vuelva a mirar bajo la cama.
Y si encuentra bajo la cama cerezas
las apresa entre sus manos.
Si sus manos siguen siendo suyas,
apague la luz.

Siga pensando en el viento...
No se queme ni se entierre.
Pero siga pensando en el viento.

Permanencia objetual

Sin medirlo ni pensarlo
se internaron
en el mar de cuerpos vírgenes,
se internaron.

Eran 3 y no volvieron.

Cada tanto por las noches,
el murmullo de los locos
invoca sus nombres desde el humo.
Y ese humo desplazando el regio porvenir
se me instala en las sienes.
Y mis sienes latiendo se expulsan,
escalan por las ramas secas de los sueños
que dejando de ser sueños mutan como todo
y se hacen armas

¡A tus ojos utópicos los apuñalaron sin piedad!

Eran 2 y no volvieron...
Los pies calmos escapando de ese frío.

Aquello que los ciegos aman,
el silencio que todo abarca
resistiendo ante el óxido fundente.
El viento gélido y la huella oscura de esa tierra
de llanuras y dementes inconcisos.
Siempre fueron ese concepto que se abraza
al principio de conservación de la materia.
TODO lo que se es, todo el ruido
de los pasos apurados y las calles desahuciadas.

Ahora es 1...

Parado ante el muro de ojos con caras,
volviendo al tiempo una espesa espuma blanca
que ocupa todo el éter del vacío.
Que se inscribe en espiral
sobre la muerte queda y muda
y enseña al viento a respirar.

Ya no es nada y quedan sólo,
los espectadores que vuelven a casa
a apuñalarle los ojos utópicos
a los locos con las sienes expulsadas
que se esfuman por las ramas
desgarrando la espesa espuma blanca
con el óxido en sus armas.

Es que aunque no nos vean,
SEGUIMOS EXISTIENDO.

Ag

Desde lo profundo del bosque
surge un grito profano.

El filo del metal
al surcar su cuello
despedirá, en forma de lluvia
el vuelo bajo
de quien duerme bajo el velo.
Y la herida cauteriza.
Y la cosecha se reparte.

A cada ojo una locura.
A cada mano un manojo.
Para los incautos fisuras
que rechinan los dientes;
ataduras externas, curas rusas
y un tercero intermitente
que opina con holgura.

Sentados derriban el cerco
y hacen eco de los cercanos.
Todo negro y astillado.
Y nuevamente nacen
como semillas y con orgullo
reconstruyen su sueño.

Sueñan ser sellos
de la justa democracia.
Ser la justa medida
de la balanza,
ser condena y condenado.

Está cada vez mas cerca....

Lo siento como se siente el calor
cuando produce
quemaduras de tercer grado.

Siento miles de cuerpos
buscando estampillarse
contra el destino.
Siento miles de cuerpos preparados
para ser cuerpos tirados en la calle.

Siempre la misma historia...

Enjuagar y repetir hasta abolir
los medios de corrupción.

Enfermo

Puedo asegurarles señoras y señores que yo… no inicié el incendio.

Quiero argumentar en mi defensa

que estaba aturdido

y posé mi mirada
en otro lado.

En la planicie que abarca

todo sueño inocente

de los desposeídos ante los ojos del Señor.

Una explanada primaverde

vinculada por los sentidos primos.

Vetas estañas peinan

las yermas tierras santas

de los prados,

mientras lenguas encendidas
que dibujan arabescos
corren cuesta arriba

bajo un siniestro cielo naranja por la tarde

Una punción delirio

penetra en el irreal imaginario

para alojarse en las comisuras

de la locura de las castas.

Se hacen armas los rugidos de mi viento

que empujan y vivifican las llamas.

Así arde todo un bosque entero

y aflora la savia.

Así el fuego cual poema prohibido,

incinera la mente, el instinto.

La nueva vida se acoge sola, innata.

Sin pensarlo es pintoresca y es humana

declarando el jardín virgen

del dominio de los ojos como propio,

como huella que da cuenta de su marcha.

Flamígeros látigos arrasan con las carnes,

que a su vez generan pestes

que corroen y engangrenan los cuerpos

de los nacidos de los humanos.

Sin mas, ascienden al cielo como las almas calcinadas.

Pero puedo asegurar, jurar sobre las santas escrituras si así lo desean que yo…

No inicié el incendio.

Priori

Lo que reina el dominio
creciente de los sentidos:
Es el ruido pictórico,
el devenir impoluto
de la sensación de firmeza
y suerte.
La pacificación del ser autómata
y la  reivindicación
del yo primitivo;
al servicio siempre
del último caído en batalla.

Se ata al cráneo roto
y retoza fálico en las sienes.
Viene desde el sórdido sentir
propagado por el sistema nervioso
hasta la lengua y los dientes.
Posee masa inerte
y peso específico absoluto.

Se apresa el ser y
converge sobre si mismo.
Origina el pensamiento
rectilíneo uniforme.
Mortifica todo lo
concebido mediante el mythos mundano.

Así la tierra a mis pies
se abre y arrasa en un roce violento
todo lo emanado por mi mente.
Algo de fortuna le espera,
alguna rotura es certeza
y es vía de escape
para el masivo colectivo inconsciente.